Toate fiinţele cu buletin de România au motive să-şi critice soarta care i-a fătat aici; de la cetăţeni, la orătăniile din ogradă şi la sălbăticiunile din codru.
Dacă ursuleţul Knut, cel renegat de maică-sa, ar fi avut ghinionul să vadă lumina zilei într-un zoo românesc, presupun că nea Ţiri ar fi rezolvat să fie îngrăşat, pentru ca apoi să i se dea drumul într-o pădurice, unde ar fi reprezentat miza unui şeptic vânătoresc, cu participarea lui Adi Năstase, a consortului Mihaelei Rădulescu şi a prinţului Sturdza. Peste câteva luni, din Knut ar fi rămas doar amintirea, sub forma unei blăni, care ar fi înfăşurat umerii vreunei bunăciuni de miliardar.
În caz că destinul nu i-ar fi fost cel de trofeu cinegetic, pe gingaşul urs l-ar fi aşteptat o moarte servită cu linguriţa, într-un lagăr de exterminare românească a animalelor, unde îngrijitorii fură haleala pentru ei, şi paiele pentru şalele porcului din coteţul personal. Cât o fi fost mă-sa ursoaică de degenerată, tot s-a purtat ca lumea, dându-i născare într-o clinică occidentală, unde Knut a căpătat o şansă de supravieţuire, pe care a jucat-o drăgălaş, câştigând respectul unei lumi întregi.
Grija pentru animale este mereu recompensată, nu doar la nivel grobian, prin transformarea rapidă în haine de piele şi caltaboş. Knut, de pildă, închizând o perfectă buclă a toleranţei faţă de colegii noştri de regn, şi-a plătit cu vârf şi îndesat investiţia sufletească făcută în el. În 2006, primul său an de viaţă, Knut a adus un profit de patru milioane euro grădinii zoo berlineze; pentru ca, în 2007, cu o generozitate de gentleman, să pluseze la cinci milioane.
Moaca sa de urs de treabă e prezentă pe tricouri, pe brelocuri şi pe DVD-uri. Chiar şi nea Ţiri are în debara un chiloţel cu figura lui Knut, pe care îl poartă când iese la vânătoare.